BLUE INK

Sobre personas decentes

Thu, 13 Sep 2007 16:22:10 GMT

Mi lectura del día: "Cosmofobia" de Lucía Etxebarría

Mi película del día: "Black rain" de Ridley Scott

Mi música del día: "Sister" de Dover

Los azares de mi vida desordenada han querido que resida actualmente y por desgracia en Valladolid.

Convivo con jueces, políticos, militares de alta graduación, empresarios, abogados y otras gentes de mal vivir... Por aquí la mayoría de vecinos no sólo carece de cobertura para el movil, sino que carece también de verguenza...

Mi refugio en este lugar es un conocido restaurante frecuentado por barrenderos, trabajadores de la construcción, transportistas, agentes de policía, basureros, taxistas, guardias civiles... en fín... un lugar decente para personas decentes...

Allí me siento a salvo, en ese lugar apenas entran los señores propietarios de la urbanización... aquello es el mundo real y no les gusta...

De un tiempo a esta parte me levanto muy temprano para prepararme los dos cursos que inicio la semana que viene, así que, a la hora del aperitivo acostumbro a subir caminando hasta el restaurante para refrescar piernas e ideas...

La mañana amaneció gris, brumosa y sucia... como casi siempre... empieza a chispear... así que apresuro el paso... Cuando alcanzo el pórtico llueve a cántaros...

Digo "BUENOS DÍAS" y como es habitual en Valladolid, casi nadie contesta... tan sólo responde un agente motorizado de la policía municipal... me apoyo en la barra mientras me sacudo como un perro mojado y pido café solo doble...

Lucía, la camarera menudita deja de barrer y pasa al otro lado del mostrador... en la tele sin sonido, un partido del mundial "sub 17" que pasa desapercibido por completo y en la radio Sabina y Paez nos dejan claro que siempre serán enemigos íntimos...

Junto a mí, en la barra, cuatro albañiles de las obras próximas; tipos duros con manos rudas, salpicados de arriba a abajo por el cemento, el yeso y el esfuerzo digno de su profesión. Fuman y beben carajillos mientras critican al policía que apura su café sin meterse con nadie... a solas...

En esta urbanización los agentes motorizados son parte del paisaje... vienen con regularidad para velar por la seguridad de los magistrados que residen por aquí... sobre este particular versa la discusión de los albañiles...

La vida me enseñó a escuchar en silencio, sin emitir juicios de valor, sin precipitarme... pero estaba a punto de terciar en la discusión sin invitación alguna, cuando al fín uno de ellos dijo:

- "A veces son unos cabrones... pero hay que reconocer que siempre están donde deben..."

Los obreros continúan conversando en voz baja sobre ello... el policía pretende pagar su desayuno... Lucía contesta:

- "Los señores invitan"

El agente se giró y mientras introducía los guantes en el casco, agradeció el detalle con un gesto de cabeza... momentos como éste me reconcilian con las personas...

Minutos después los albañiles y el motorista me dejaron a solas con Lucía... ambos nos miramos y compartimos el mismo pensamiento con una sonrisa...

"LA VIDA MERECE MUCHO LA PENA"

SALUDOS AZULES

Sevilla me acarició

Tue, 04 Sep 2007 20:52:41 GMT

Mi lectura del día: "Mucho ruido y pocas nueces" de William Shakespeare

Mi película del día: "The Blues Brothers" de John Landis

Mi música del día: "Not that kind" de Anastacia

PARA "MAGU"

El cielo color ceniza, veteado de nubarrones como el carbón se tornaba amenazador sobre la estación de Santa Justa... Una fina llovizna comenzó a caer sobre nosotros velando el paisaje y los ánimos...

Aquella fue nuestra primera mañana en Sevilla... esperábamos un recibimiento soleado y luminoso, pero no fue así... había llovido mucho y volvería a llover pronto... el olor a tierra mojada lo impregnaba todo anunciando el próximo chaparrón...

Decidimos parar un taxi para llegar al punto de encuentro convenido... Monolo (nuestro taxista) era el sevillano típico y tópico que nos retratan los humoristas... acento inconfundible y conversación ágil... un buen tipo en definitiva...

Nos dejó en el barrio de Santa Cruz tal como pedimos, con una sonrisa de más y treinta euros de menos... Nuestro mapa no tardó en mostrarse inútil por completo en aquel revoltijo de callejuelas estrechas y silenciosas... callejones encalados y diminutos que te obligaban a refugiarte en los portales por culpa de los coches...

Siempre me gustaron esas casas sevillanas de las películas con cancelas que daban a patios de azulejos salpicados de geranios y rosales... Por fín encontramos la plaza que buscábamos... una plaza de paredes blancas que hacían destacar aún más nuestros uniformes rojos...

Los petates comenzaban a resultar pesados, así que decidimos descansar en un banco con azulejos alusivos al Quijote... Daniel aprovechó para encender uno de sus dichosos palitos para el cáncer...

Miré al cielo rogando una pequeña tregua que por fín se nos concedió... tomé aire y por primera vez Sevilla me acarició... jamás olvidaré aquel momento... la fragancia suave pero persistente del azahar y los naranjos... aquellas fachadas blancas y luminosas a pesar de los nubarrones... aquellas rejas de hierro forjado en las ventanas con macetas colgantes...

En algún lugar cercano resonaron campanas y una bandada de palomas elevó el vuelo desde la fuente hasta los tejados próximos... Daniel y yo compartimos una mirada de antiguos camaradas... nos gustaba aquel lugar...

Reparé en una heladería, al otro lado de la plaza, así que me dejé caer por allí para conseguir mi dosis vespertina de cafeína... mi compañero aguardaba apurando su "ducados" y entonces reparamos en ella...

Llevaba un uniforme muy parecido al nuestro, le quedaba un poco grande, por lo que supuse que no era el suyo... mujer de piel canela y cabello moreno... a pesar de las gafas oscuras pude apreciar su belleza misteriosa... los tres nos reunimos en la fuente y nos saludamos con esa sonrisa franca y cómplice que todos los voluntarios de CRUZ ROJA reconocemos como propia...

Era un poco más baja que nosotros pero rebosaba seguridad en sí misma... me recordó a las mujeres que retrataba Romero de Torres... se quitó las gafas desvelando esa mirada oscura y profunda, patrimonio exclusivo de algunas mujeres andaluzas...

El resto de nuestra aventura hispaliense no tiene mucho interés... nos llamaron para hacer nuestro trabajo... lo hicimos y regresamos a casa... esa guardia en concreto resultó dura y desagradable, pero aquellos momentos en el barrio de Santa Cruz lo compensaron todo con creces...

Siempre quise regresar a Sevilla pero no tuve ocasión ni motivo... ahora tengo una nueva amistad que cultivar... así que no tardaré demasiado en volver...

SALUDOS AZULES

Luces y sombras

Sun, 26 Aug 2007 23:37:22 GMT

Mi lectura del día: "The league of the extraordinary gentlemen" de Alan Moore & Kevin O'Neill (comic)

"Hellboy" de Mike Mignola (comic)

Mi película del día: "Constantine" de Francis Lawrence

Mi música del día: "Rock & Gol" (radio FM) www.rockandgol.net

Ocurrió sólo una vez y contra todo pronóstico pero ocurrió... el bien y el mal hicieron el amor... ni siquiera nuestros protagonistas recuerdan como se aproximaron... en realidad no creo que tenga mucha importancia... quizá todo comenzara con una mirada encendida y correspondida.

El ángel luminoso se aproximó a su hermano oscuro y besó con cariño fraternal su frente, sus ojos... después dudó sólo un instante y le obsequió un beso fugaz en los labios...

La mirada del ángel negro se mostraba sorprendida e intrigada pero decidida a continuar... así que desplegó sus alas desafiante y juguetón para elevarse tan sólo un poco... quiso tomar cierta distancia provocadora con su hermano...

El ángel blanco recogió el guante de aquel desplante travieso y elevó el vuelo hasta alcanzar la altura de su compañero. Después asió su cintura con firmeza y le besó con pasión y sin piedad... la lengua del bien abrazó para siempre la lengua del mal y las salivas de ambos estallaron... este es el origen verdadero de los relámpagos...

Se acabaron los juegos... sus pieles se erizan, sus músculos se enervan, sus corazones se aceleran... sin dejar de besarse entrelazan los dedos de sus manos y baten con fuerza sus alas para alzarse sobre la intolerancia de los dioses...

La temperatura de sus cuerpos se eleva hasta tal punto que alubran el sol y la luna... liberan sus manos para arañarse sin prudencia... para herirse de pasión... dejan de besarse para moderse, para probarse... no hay reglas... Sus alas se agitan con furia y sin control, sin ninguna cadencia...

Ambos hermanos decidieron entregarse el uno al otro y así lo hicieron... El arcángel de la luz introdujo su mano derecha en el pecho de su hermano para tomar su corazón oscuro... el arcángel negro introdujo su mano izquierda en el pecho de su hermano para tomar su corazón blanco...

La mirada del ángel luminoso se tornó oscura y profunda... la mirada de su hermano oscuro se tornó limpia y luminosa... ya eran uno y gritaron de placer... este es el origen verdadero de los truenos...

Alcanzar el climax era cuestión de tiempo, se aproximaron hasta rozarse y se entregaron a la pasión... ambos presionaban en su mano el corazón del hermano de modo rítmico y muy sexual hasta estallar para obsequiarse su primer orgasmo... este es el origen verdadero de la lluvia...

Quisieron regalarse un momento íntimo y lo tuvieron... se abrazaron como sólo son capaces de abrazarse los amantes y los hermanos... Ambos lloraban, se sabían enfrentados para siempre por la voluntad de los dioses...

Dicen que este es el comienzo de la vida tal y como la conocemos... el ángel del bien y el ángel del mal nos mostraron una certeza que olvidamos hace mucho tiempo... para amarse... para odiarse... para vivir, en definitiva... sólo nos debemos explicaciones a nosotros mismos porque somos libres...

A un amigo (Manuel Vicent)

Fri, 17 Aug 2007 22:10:33 GMT

Mi lectura del día: "Cuentos completos" de Terenci Moix

Mi película del día: "El gran dictador" de Charles Chaplin

Mi música del día: "Concierto para piano y orquesta nº 12" (en "La" Mayor)

(Allegro-Andante-Allegretto)

Compositor: W.A. Mozart

ORQUESTA FILARMÓNICA DE VIENA

Piano & Dirección: Maurizio Pollini

Hubo un tiempo en que muchos caminos de la literatura llevaban al "Gran Café de Gijón" y allí, entrando a mano derecha, estaba el timonel de esa vieja gabarra sentado en un taburete, de espaldas a su taquillón de tabaco y lotería.

Alfonso el cerillero, con chaqueta azul de maquinista y los ojos un poco dormilones era el que cortaba el ticket en la puerta a los jóvenes soñadores, a los adolescentes con la cabeza llena de mariposas, que entraban azorados por primera vez en el café buscando algo incomprensible con toda la ansiedad en el diafragma.

El primer paso hacia la gloria literaria consistía en comprarle chicles o cigarrillos al cerillero, quien brevemente avisaba a los neofitos del peligro que podían correr en medio de aquella humareda donde se dibujaban la siluetas de muchos fantasmas, unos vivos y llenos de ingenio, otros que ya estaban muertos aunque tenían el café humeándoles la sotobarba.

Nunca me he sentido mejor ni he sido más feliz que montando en esa pequeña gabarra durante aquellos días lejanos y azules de la juventud cuando nos sentíamos capitanes; he quemado media vida en ese espacio con el codo en la mesa y el puño en la mandibula viendo pasar el universo a través del ventanal, pero llegó un momento en que supe que el Café Gijón también era una mala forma de envejecer y por eso, hace años opté por bajarme en la primera parada y dejar que la nave se alejara en la niebla por el Paseo de la Castellana, río abajo.

El tiempo ha desdibujado los rostros que un día nos fueron familiares; las risas con los amigos han adquirido en la lejanía un sonido neumático; los veladores poblados de figuras que se multiplicaban en los espejos se han convertido en humo amarillo.

En medio de ese mundo que se ha ido desvaneciendo en el recuerdo, Alfonso, el cerillero, permanecía con el perfil imborrable. a veces le llamaba sólo para fingirme que todo seguía igual. Si alguien preguntaba por mí, él decía simplemente: "Ya no viene por aquí".

Alfonso, el cerillero, ha muerto; se ha ido a vender lotería y tabaco a un lugar donde permiten fumar y todos los números salen premiados. La imagen de este fantasma permanecerá para siempre en todos los espejos del Café Gijón reflejando una época feliz. No son las grandes tragedias las que echan abajo las cajas de del teatro de nuestra vida sino la muerte de algún amigo fiel que sin darnos cuenta nos sustentaba.

Miedos

Tue, 14 Aug 2007 14:18:13 GMT

Mi lectura del día: "Scaramouche" de Rafael Sabatini

Mi película del día: "Hero" de Zhang Yimou

Mi música del día: "Tierra de nadie" de Hevia

Mi nombre, a partir de mañana, será NAYOTTA. Soy un navajo de "CEDAR CREEK". Nací cautivo del hombre blanco, pero esta noche soy libre.

De alguna forma, la vida puede convertirse en un recorrido por el bosque, con diversos obstáculos a superar, un guerrero debe estudiar cada uno de ellos para resolverlos lo mejor posible.

Cuando la luna cubrió el sol, decidí salir de la reserva para explorar lejos de ella. Hacía un poco de frío, el calor de hace unas lunas cedió gracias a la intensa lluvia que trajo el amanecer.

Tras asegurarme de no dejar huellas en un terreno tan blando, me interné en el bosque de cedros que delimita con la nación "CROW". La sensación de mis pasos como única compañía en la oscuridad era la del miedo. No importa que conozcas el suelo que pisas, estar asustado resulta inevitable.

Me introduje en el paisaje por un sendero frecuentado, a medida que penetraba en él, comprobaba como desaparecían las hogueras de la reserva y los árboles se apoderaban de mí. El pánico retumbaba en mi cabeza y tras unas traicioneras lágrimas abrí mis brazos y permití que la fragancia húmeda del bosque me inundara por completo. Apoyé la espalda en un árbol cualquiera y permanecí en silencio, inmerso en la oscuridad, escuchando, sintiendo...

En la noche no se observa, se siente nuestro propio miedo al que hemos de vencer, los terrores experimentados fuera del bosque, los terrores que habitan mi propia vida. Pensé que la única forma de vencerlos era conociendo su naturaleza, identificando correctamente su origen y las debilidades que los alimentan. Arropado por el bosque prendí de mi cabello una pluma blanca y preparé el calumet ceremonial para fumar.

Cerré los ojos para escuchar e identificar los ruidos a mi alrededor, había miles de ellos y alcanzaban la intensidad de un barullo. El tabaco comenzaba a hacer efecto y mi vista se acostubraba a la oscuridad de la noche. En esos momentos empecé a enfrentar los fantasmas que me asaltaban, hasta sentime más fuerte. Me incorporé, a cada paso me sentía más dueño de mí mismo.

Un trueno aceleró mis pasos, presentí que una lejana lluvia se dirigía hacia mí, ráfagas de aire húmedo y el olor a tierra mojada me ponían en alerta, cuando divisaba de nuevo la reserva, unas finas gotas de lluvia aceleraron mis pasos, a cada paso, a cada gota el resto del temor se iba desvaneciendo.

Mi nombre es NAYOTTA...

House MD

Mon, 13 Aug 2007 18:42:10 GMT

Mi lectura del día: "El jorobado de Notre-Damme" de Victor Hugo

Mi película del día: "Negocios sucios" de Ronnie Yu

Mi música del día: "Employment" de Kaiser Chiefs

Será un desgraciado pero tiene buen gusto para la música este cojo cabrón. Aquí van sus canciones favoritas...

"You cant always get what you want" de Rolling Stones. Tema talismán para los creadores de la serie. Abre y cierra la primera temporada.

"Beatiful" de Elvis Costello. El artista grabó expresamente este tema de Christina Aguilera para el capitulo "Autopsia" de la segunda temporada

"Baba O' Riley" de Who. Durante el episodio "Control" descubriremos que esta es la canción preferida de House. El propietario del hospital irrumpe en el despacho de nuestro protagonista cuando escucha este tema a todo trapo... Los fanáticos de las series sabrán que esta canción es también la sintonía de "CSI : NY"

"Deed I do" de Diana Krall. El buen doctor se confiesa fanático del jazz en varios episodios.

"Feelin' alright" de Joe Cocker. En el episodio "Desintoxicación" de la primera temporada se supone que House iba a dejarlo pero se pone hasta arriba de Vicodina y lo disfruta escuchando al genio de la voz rota

"Waiting on an angel" de Ben Harper... Miraditas entre House y Cameron... la canción suena de fondo en "Líneas en la arena" (tercera temporada).

"Feel good inc." de Gorillaz. La tercera temporada arranca con imágenes de House corriendo con los auriculares puestos

"Grey room" de Damian Rice. El artista irlandés sonó en "Un día, una habitación" (tercera temporada)

"Desire" de Ryan Adams. El doctor sufre de dolores terribles, mientras, al fondo suena esta canción. Ocurrió en "Cacería" (segunda temporada)

Si os gustó esta introducción ampliadla en: www.have-dog.com/house.

Apenas veo la televisión, debo reconocer que me perdí el comienzo de "House MD"... ahora me arrepiento. Me gustan mucho las personas bordes... suele apetecerme el desafío de quitarles la careta... Digo esto porque la mayoría de ellos preferirían ser personas apreciadas y populares. En realidad la antipatía casi siempre es un disfraz, una armadura que nos oculta otra cosa, o simplemente, protege a su propietario... tal y como ocurre en la serie...

En ocasiones cualquier profesional de la salud quisiera tratar a sus pacientes (y algunos colegas) como el protagonista de este programa. Este es un sueño, un anhelo íntimo que acariciamos con frecuencia... pero todo queda ahí... porque en el mundo real la antipatía puede ser tan falsa como la simpatía. Por este motivo casi todos los bordes que conozco me parecen tiernos.

Todos desarrollamos estrategias para escondernos, para protegernos... en mi caso procuro mostrarme distante y ocupado...educado y considerado pero lejano al mismo tiempo con todo el mundo. Evito las relaciones sentimentales y busco sexo con extrañ@s. Me vuelco en el trabajo para resultar inaccesible y me mudo con frecuencia... así nadie llega a conocerme en realidad.

Existen otros antipáticos como los tímidos que aparentan ser ogros... House encaja en el perfil del antipático hostil que, casi siempre, se muestra como una persona torpe para comunicarse. Ni siquiera podemos etiquetar este programa como una "serie médica" al uso. Tengo la impresión de que estos guiones han sido concebidos como historias de misterio que se desarrollan en el interior del cuerpo humano.

Los personajes, tanto principales como secundarios, están muy bien dibujados y evolucionan temporada a temporada. Los guiones son brillantes y están muy trabajados. La labor de los actores es irreprochable y no se podía haber escogido mejor actor principal. En resumen, un programa de calidad, obtenido tras una apuesta arriesgada de todos los implicados. Aquí me tienen ustedes aguardando impaciente el inicio de la cuarta temporada en otoño.

Veremos muchas caras nuevas (recordemos que House ha perdido su equipo de trabajo) y los personajes secundarios (Wilson y Cuddy) cobrarán mayor protagonismo... No sé si podré esperar tanto tiempo... Les espero a todos en el "PRINCETON - PLAINSBORO"... no me falten que paso lista... SALUDOS AZULES

Ángeles sin alas

Sun, 12 Aug 2007 19:20:51 GMT

Mi lectura del día: "Rolling Stone" (Julio-Agosto 2007)

Mi película del día: "Orange County" de Jake Kasdan (no confundir con la serie de TV)

Mi música del día: " Scissors Sisters" de Scissors Sisters

Desconozco el motivo pero llevo todo el día pensando en él y ni siquiera supe nunca su nombre... Apareció de repente y tal como apareció se marchó. Tengo muy grato recuerdo de este señor. Era facil encontrarle en las madrugadas del Parque del Oeste repartiendo bocadillos, cervezas y preservativos entre las aves nocturnas de mi ciudad.

Entre su selecta clientela se encontraban policías, barrenderos, prostitutas, basureros, sanitarios, travestis, vigilantes de seguridad, trabajadores sociales, taxistas... curiosa parroquia...

Tenía más de cincuenta años cuando lo conocí, le recuerdo como una persona reservada pero amable... Hablaba poco de él mismo pero pude averiguar por ahí que su empresa quebró y se vió en la calle... nunca mejor dicho...

Creo recordar que su furgoneta era blanca... resultaba fácil de localizar por la noche. Los bocadillos de chorizo estaban buenos pero el café era infame. En realidad, nos daba igual... los voluntarios acudíamos allí por su compañía.

Una gran persona sin duda alguna. Los comienzos le resultaron penosos, en una ocasión, nos confió avergonzado que antes de aquello nunca había visto una prostituta de cerca. Sin embargo, cuando abandoné las guardias nocturnas ya formaba parte del paisaje. Incluso la policía dejó de pedirle aquella licencia que nunca tuvo. Todo el mundo le apreciaba y respetaba.

Terciaba con autoridad en disputas, de hecho ningún toxicomano se atrevió jamás a robarle la recaudación. Recuerdo como nos contaba estas mismas historias con naturalidad, sin darle ninguna importancia mientras despachaba café o fumaba un pitillo recostado en el capó de la furgoneta. Al amanecer recogía sus bártulos sin hacer ruido hasta la noche siguiente.

Nunca cumplió su promesa de enseñarme a jugar al ajedrez... es igual... me siento orgulloso de haberle conocido... con eso me basta...

Hernani

Fri, 10 Aug 2007 17:00:54 GMT

Mi lectura del día: "Con buena letra" de Joaquín Sabina

Mi película del día: "Tesis" de Alejandro Amenabar

Mi música del día: "Diario de un peatón" de Joaquín Sabina

Esta mañana, durante el desayuno, hojeaba distraído un ejemplar atrasado de "EL PAÍS SEMANAL" y me topé con un reportaje sobre la localidad de HERNANI... Allí se vive bien. Apenas hay paro, se construye sin pausa y por fín se respeta el medio ambiente. Hoy HERNANI es más habitable, las ayudas europeas y estatales han traído consigo infraestructuras, buenos servicios sociales y un entorno natural privilegiado. Toda la población escolar estudia el EUSKERA y las sidrerías locales se llenan de visitantes tanto sábados como domingos... Sin embargo algo va mal...

En HERNANI no se puede hablar de política en voz alta. No se puede condenar la violencia. No se puede censurar a ETA. No se puede discrepar con el mundo ABERTZALE... En esta ciudad la ERTZAINTZA no pisa el casco antiguo ni el consistorio...

La bandera española no ondea en ningún edificio ni se muestra en los balcones. En HERNANI no hay paz, ni siquiera dentro de las familias que viven allí... Aquí la guerra no acabó, de hecho, los niños han sido educados en este conflicto interminable... Están atrapados en la red de la intolerancia entre adultos. En este lugar no se toleran las manifestaciones artísticas, sociales o de cualquier otro tipo si se encuentran al margen del ideario ABERTZALE.

Durante los últimos treinta años los intolerantes han ido tejiendo alrededor de esta ciudad una red que nadie se atreve a romper y lo peor de todo es que HERNANI es un lugar idílico para vivir si olvidas donde estás. Se trata de un pueblo pacífico donde resulta facil aparcar y comer bien, un lugar rebosante de chiquillería y paisajes verdes...

El problema es que cuando pones un pie en el centro accedes a un siniestro parque temático de la izquiera ABERTZALE donde los niños juegan con pistolas falsas a matar concejales de verdad... Aún así hay motivos para tener esperanza... la violencia proetarra ha perdido músculo desde la tregua y los jóvenes locales se encuentran menos comprometidos con las siglas nacionalistas...

Se ha pasado del miedo a la incertidumbre... nadie sabe lo que ocurrirá mañana. Las verdades absolutas se tambalean, los antaño abanderados de la KALE BORROKA pasean hoy carritos de niño y tienen hipotecas en que pensar. Han aprendido a vivir sin violencia y temen que regrese.

Hay motivos para el optimismo como el colectivo pacifista de LOKARRI que planta cara a la izquierda ABERTZALE más radical de EUSKADI. Son evidentes además las fracturas dentro del seno proetarra. La misma acaldesa de la localidad (ANV) desafía a los intolerantes. De todas formas, aún sobra mucho miedo y mucho odio...

"Una vida, cualquier vida, siempre es más importante que una bandera, que cualquier bandera" (CHILLIDA)

La signatura del artículo al que me refiero es:

"EL SILENCIO DE HERNANI"

Viaje al símbolo de un conflicto

Autor: Jesús Rodriguez

Publicado en "EL PAIS SEMANAL"

Domingo 22 de Julio de 2007

Número 1608

Encuentros

Wed, 08 Aug 2007 13:34:50 GMT

Mi lectura del día: "Estación de Infierno" de Lucía Etxebarría

Mi música del día: "From this moment on" de Diana Krall

Mi película del día: "Vientos de agua" de Juan José Campanella

Este precioso relato que vais a leer es el fruto de una larga confidencia entre mi amiga María y yo mismo. Esta historia tiene dos protagonistas y debo reconocer que soy uno de ellos... María decidió dar forma a mis vivencias empleando para ello las palabras que vienen a continuación... Un precioso detalle por su parte...

Una sonrisa cálida en un espacio común, en medio del mundo, pero lejos de todo. Un paraíso particular donde sólo caben dos, una caricia que, no por inesperada resulta menos intensa...

Una sensación compartida sobre un regreso añorado, de un beso deseado, de un abrazo necesario, de un dulce abandono y una entrega total...

Completaste espacios que ignoraba estuvieran vacíos, iluminaste lugares que no intuía oscuros, recorriste rincones propios de los que desconocía, incluso, su existencia, despertaste sensaciones que ignoraba dormidas...

Mi piel reaccionó al contacto con la tuya, mi mano salió al encuentro de aquella otra que la buscaba, mi corazón latía al ritmo que el tuyo marcaba y juntos compusieron la melodía de un maravilloso e inexplicable encuentro...

Mi mente se abrió por completo a esta nueva experiencia para permitir la conexión completa con todo tu ser...

Mi cuerpo se abandonó, se dejó llevarpor la más dulce de las sensaciones... supiste pulsar cada uno de los resortes apropiados para dejarme llevar y sentirte como nunca te había sentido...

La vida está llena de sorpresas y aún cuando crees que lo tienes todo controlado, descubres que hay cosas que escapan a toda lógica, y a pesar de ello, te sientes inmensamente feliz por poder sentirlas en lo más profundo de tu ser...

Tu piel se electriza, tu cara arde, tu corazón se acelera, tu mente se vacía, tu alma se expande, tus sensaciones se disparan, tus emociones se atropellan, tus sentimientos se agolpan, tu voluntad desaparece y sientes que formas parte de un todo, hasta ese momento, completamente desconocido...

Eres el ser más feliz del universo, es entonces, cuando comprendes que la naturaleza te hizo un regalo materializado en la voz de alguien que recorre cada uno de tus rincones tomando posesión de lo que siempre fue suyo...

Una voz que alcanza de lleno a esa persona tan próxima, que la sientes dentro de tí, parte inseparable de tu ser...

Podría escribir mil horas y no sería capaz de plasmar lo que siento al tenerte cerca...

Mil gracias por eso, mil besos también...

(María)

El soldado Vladimiro (Arturo Pérez-Reverte)

Tue, 26 Jun 2007 14:57:48 GMT

Mi lectura del día: "Ninguna guerra se parece a otra" de Jon Sistiaga

Mi música del día: "Hopes and fears" de Keane

Mi película del día: "Guerreros" de Daniel Calparsoro

Lamento mucho estar en desacuerdo con JON SISTIAGA, a mí las guerras me parecen todas iguales. Hace años que trato de comprender los mecanismos que desencadenan los conflictos armados, pero no lo consigo. Quizá no haya nada que entender, quizá simplemente seamos malvados, quizá prefiramos detonar explosivos antes de sentarnos a dialogar con aquel que no comparte nuestro punto de vista.

Vivimos tiempos desconcertantes en los que las resoluciones de paz deben defenderse por las armas, vivimos tiempos contradictorios manejando términos contradictorios como "FUERZAS DE PAZ". Vivimos tiempos imperfectos resultos con soluciones imperfectas. Una de esas soluciones imperfectas son las fuerzas pacificadoras de la ONU. Estos contingentes militares se nutren con fuerzas armadas de paises afines a sus intereses.

Seis soldados españoles acaban de morir en EL LÍBANO mientras garantizaban la seguridad de la población civil por mandato de NACIONES UNIDAS. Como buen objetor de conciencia recelo del aparato militar como solución para nada, aunque siempre he sabido "separar churras y meninas". Los profesionales de las fuerzas armadas merecen todo mi respeto, desempeñan una labor importante y muy poco valorada.

Quiero agradecer el esfuerzo DIARIO de todos aquellos que arriesgan su seguridad para garantizar la de los demás.

TROPA y MARINERÍA, AGENTES de POLICÍA, GUARDIAS CIVILES, ESCOLTAS, VIGILANTES de SEGURIDAD, BOMBEROS, SANITARIOS, RESCATADORES, SOCORRISTAS, UNIDADES de SALVAMENTO, VOLUNTARIOS... a todos, MUCHAS GRACIAS...

Una vez conocí a un héroe. No era alto ni apuesto, ni le pusieron medallas, ni salió en las primeras páginas de los periódicos, ni en el TELEDIARIO. Nadie aplaudió su hazaña. Se llamaba SOLDADO VLADIMIRO, tenía veinte años y se encargaba de la ametralladora en un blindado de los CASCOS AZULES destinados en BOSNIA CENTRAL.

De soldado tenía lo justo: no le gustaba la guerra, ni la vida militar. Se había alistado para ver mundo y practicar los idiomas que conocía. Uno de ellos era el ruso y eso le convertía en un legionario muy valioso para el CORONEL MORALES, al mando de la AGRUPACIÓN CANARIAS.

VLADIMIRO era uno de esos soldados vivos y listos que se buscan la vida como nadie. Allí en el valle del NERETVA llevaba niños en brazos, repartía tabaco a los ancianos y entregaba sus raciones de campaña a las mujeres que lloraban junto a los escombros de sus hogares.

Una noche fue un héroe, aunque posiblemente ni siquiera él mismo lo sepa. Intenten imaginarse el cuadro: oscuridad, disparos de francotiradores, trazadoras que pasanrecortando esqueletos negros de edificios. Hay tensión en el ambiente y por uno de esos azares de la guerra, aquellos a quienes los legionarios vinieron a socorrer se convierten en adversarios. MORALES, que manda la columna, decide ir, él solo, al puesto de mando bosnio para solucionar la crisis.

Metemos la cabeza en la boca del lobo; en medio de una enorme confusión, entre musulmanes armados y muy peligrosos. El coronel ordena por radio a su segundo tomar el mando si no regresa. VLADIMIRO se ofrece a acompañarlo, pero MORALES le ordena permanecer a cubierto en el BMR. Después se aleja en la oscuridad, rodeado de amenazadores milicianos.

Y es entonces cuando el SOLDADO VLADIMIRO se remueve inquieto, y en la penumbra interior del blindado nos mira a los que estamos dentro. Sus ojos reflejan un pensamiento: no se trata de que el coronel le caiga bien o mal. Simplemente es su coronel y le averguenza dejarle solo. De pronto, lo vemos mover la cabezaomo si acabara de tomar una decisión. Precipitadamente, con nerviosismo, se mete dos granadas en los bolsillos. Requiere un CETME y comprueba el cargador.

- No, si ya verás... -murmura para sus adentros- ...esta noche nos inflan a hostias.

Le tiemblan la voz y las manos. Pero aún así, abre el portillo, se cala el casco y echa a correr tras su coronel. Cuando una hora más tarde sale MORALES de la reunión con la ARMIJA lo encuentra sentado en las sombras de la escalera, con el CETME preparado, esperándolo. Entonces el coronel, un legionario bajito, duro y con mala leche, le echa una bronca tremenda por incumplir sus órdenes. Después se encamina hacia la columna de vehículos, siempre escoltado por VLADIMIRO que le sigue cabizbajo.

- La próxima vez que desobedezcas una orden te voy a meter un "paquete" que te vas a cagar... -le dice-

Después el coronel se detiene y, aún con gesto hosco, saca su paquete de cigarrillos y le ofrece uno. Mientras lo hace, disimula una sonrisa en un extremo de la boca. Ocurrió así exactamente. No sé que otras cosas buenas o malas hará VLADIMIRO en su vida. Pero aquella noche en BOSNIA CENTRAL, su coronel le ofreció un cigarrillo y yo me prometí dedicarle este artículo.

Hoy, supongo, habrá regresado ya a ESPAÑA. Y tal vez, cuando entre en la discoteca de su pueblo (es desgarbado con granos en la cara) las chicas, que prefieren a los guaperas apuestos, ni siquiera se fijen en él.

¡Qué sabrán ellas...! ¿verdad VLADIMIRO?

Firma este artículo Arturo Pérez-Reverte en La Navata (1993)

El azar quiso que estuviera a punto de perder la vida en el interior de una ambulancia. Aquella noche me salvó la vida mi peor enemigo. Tú ya sabes quien eres CABRÓN, pese a todo lo ocurrido entre nosotros sigo en deuda contigo.

Olvidaba un detalle... antes de despedirme quisiera destinar un mensaje a cualquier racista o xenófobo que pudiera leer este texto... Tres de los soldados ESPAÑOLES que murieron el pasado domingo nacieron en COLOMBIA.

Nuestr@s amig@s

Sun, 24 Jun 2007 09:57:42 GMT

Mi lectura del día: "Te llamaré Viernes" de Almudena Grandes

Mi música del día: "Not too late" de Norah Jones

Mi película del día: "Lost in traslation" de Sofía Coppola

Nuestr@s amig@s son fuente de bienestar, ilusión y bienestar, pero a menudo, los descuidamos. Llevamos un tren de vida vertiginoso y en nuestro tiempo libre (un bien escaso) nos resulta más cómodo sentarnos frente al televisor que reunirnos con gente. Tendemos a centrarnos en nosotros mismos, nuestras habilidades sociales se marchitan y dependemos demasiado de la aprobación de los demás. Nos introducimos sin darnos cuenta en un círculo vicioso, pues este miedo a perder el aprecio de otros aborta muchas relaciones antes de que nazcan y precipitan el fracaso de antiguos lazos sociales.

No basta con establecer contacto con otras personas, es necesario alimentar esos vínculos. INTERNET aumenta nuestras posibilidades de relación, todas las herramientas tienen su utulidad, sólo es necesario saber utilizarlas.

Aún así precisamos del contacto físico, resulta estupendo estrechar la mano de otra persona, abrazar, besar etc...

Debemos esforzarnos en cultivar estos lazos afectivos... escuchar y ser escuchados, atender y ser atendidos... en definitiva, todo se limita a dar y recibir. Este tipo de relaciones hace crecer a las dos partes, las leyes son siempre las mismas, ofrecer y aceptar, buscar para encontrar, crecer sin renunciar a nosotr@s mism@s.

Mis problemas aparecen al tratar de conciliar cierta naturaleza solitaria con las necesidades relacionales. Nunca necesíté muchas personas alrededor, me bastan mi madre y un par de buenos amigos para ser feliz. La cuestión es, que esas personas a las que profeso afecto pasan de puntillas por mi vida. Desconozco el motivo, confieso que me aterra la posibilidad de ser yo mismo el problema.

Quienes me quieren y conocen bien aseguran que temo la intimidad, la cercanía emocional. Otros apuntan que el sexo de mis amistades (femeninas, la mayoría de ellas) supone un problema. Sostienen los defensores de esta teoría que resulta imposible construir amistades sólidas entre hombres y mujeres.

Me inclino a pensar que mi edad resulta determinante en todo este asunto. Muchos trintañeros han formado una familia, o bien, buscan con quien formarla. Si esta teoría resultarse cierta me encontraría en un apuro. Nunca quise una familia, es más, acabo de descubrir que ni siquiera tengo muy clara mi orientación sexual.

No rehuyo a las personas, de hecho, me gusta mucho conocer gente, aunque reconozco que la cercanía emocional puede llegar a intimidarme. En cualquier caso siempre fui un buen amigo, nunca esperé encontrarme tan solo. Una buena amiga me dijo anoche que el único amor sólido, duradero e incondicional es el los padres por los hijos. Quizá todo se reduzca a esto, quizá el resto de amores sea interesado, y por tanto, perecedero...

Nunca antes había hecho esto y ni siquiera sé si tengo derecho a hacerlo...

Quisiera pedirte que comentaras esta entrada, por favor, necesito luz sobre este asunto, necesito otros puntos de vista, otras opiniones.... Si has leído esto, opina por favor...

No quisiera despedirme sin agradecer de antemano la atención prestada.

Las mujeres de verdad (Victor Abad)

Mon, 18 Jun 2007 14:26:52 GMT

Mi lectura de la tarde: "Lobas de mar" de Zoe Valdés

Mi música de la tarde: "Sencilla alegría" de Luz Casal

Mi película de la tarde: "A los que aman" de Isabel Coixet

A los hombres machistas, que somos inmensa mayoría, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro o decidido. Empleamos palabras ofensivas para referirnos a ellas: arpías, brujas, amargadas etc... En realidad las tenemos miedo y no vemos la hora de vengar la afrenta de su desafío al poder masculino establecido.

A esos machistas ancestrales que somos todavía, por cultura y herencia, nos molestan esas fieras que, en lugar de someterse, atacan y se defienden. La hembra con la que soñamos es joven, dulce, mansa y sumisa. Anhelamos una mujer bonita, que no discuta, que sea siempre simpática. Buscamos una mujer que abra la boca sólo para elogiar nuestros actos, una mujer que emplee sus manos en acariciarnos, en tener la casa impecable, en cocinar nuestro plato favorito. Buscamos hembras siempre dispuestas para abrirse de piernas para nuestros vertiginosos desahogos seminales, entre ridículos gritos masculinos, no de ellas que requieren más tiempo y siempre se quedan a medias.

A los machistas de todas las edades nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, LAS MUJERES DE VERDAD.

Las mujeres de verdad no se someten sino que exigen, mujeres que no aceptan órdenes y sólo se desnudan si les da la gana. No se dejan arrinconar, tienen más iniciativa y disciplina que nosotros... estudian más y mejor... y quizá por eso mismo no logran encontrar pareja pues todos los machistas las tememos.

Cuando uno cosigue amarrar el burro machista que lleva dentro, descubre que estas mujeres son las mejores parejas, amigas o compañeras. Cuando llegamos a conocerlas y logramos soportar que nos superen o señalen nuestros errores descubrimos que somos iguales.

Envejecen y ganan peso como nosotros, sus hormonas las gobiernan como a nosotros y alteran su caracter, es cierto, pero son sabias para vivir, sabias para amar. Los varones machistas somos animalitos que pierden la cabeza por una minfalda, pero cuando conseguimos emplearla, descubrimos que las mujeres de verdad son las más estimulantes, las únicas con quienes se puede establecer una relación sólida y duradera porque está basada en algo más que coitos precipitados y tristes. Las mujeres de verdad nos regalan ideas, curiosidad, amistad, pasión...

Las mujeres de verdad son la vida en sí mismas...

La obsesión por la apariencia (Yolanda Martínez)

Mon, 18 Jun 2007 11:45:16 GMT

Mi lectura de la mañana: "El libro de los abrazos" de Eduardo Galeano

Mi música de la mañana: "Alta suciedad" de Andrés Calamaro

Mi película de la mañana: "Nos miran" de Norberto López Amado

Nuestras abuelas nos lo repetían hasta el cansancio: NO HAY QUE FIARSE DE LAS APARIENCIAS.

Sin embargo la presión social es muy fuerte y muchas mujeres que se dicen independientes valoran a los demás y a sí mismas siguiendo cánones estéticos en los que la mayoría no encaja.

Todavía son demasiadas las mujeres que viven con su propia autoestima ligada a un paradigma de belleza inalcanzable que arrastran como una pesada cruz desde que ponen el pie en el suelo hasta que caen en la cama, rendidas y ansiosas. La mitad de las españolas consideran que su peso es excesivo. Una de cada seis jóvenes piensan que serían más felices si estuvieran más delgadas.

El ansia enfermiza de modelar el cuerpo se manifiesta en el obsesivo control del peso, el gasto absurdo en cosméticos y el autosometimiento a cirugías. Somos el primer país europeo y cuarto del mundo en intervenciones estéticas. En los últimos cinco años, España ha registrado un notable aumento de los casos de anorexia y bulimia entre adolescentes varones como consecuencia del fuerte impacto de modelos masculinos con extrema delgadez.

¿Cómo evitar esa espiral enfermiza?. La respuesta es compleja, pero a todos nosotros nos resuta más útil un frasquito de ejemplos que un bidón de consejos. La premisa de ser mujeres estéticamente ¿perfectas? nos hace infelices y vulnerables a la aprobación ajena por mucho que hayamos logrado en la vida. La preocupación descontrolada por nuestra apariencia física deja expuesto nuestro amor propio.

A lo mejor, en realidad, quizá necesitemos un buen gimnasio para el cerebro si lo que buscamos es la felicidad razonable. Usemos la cabeza, y que nuestr@s niñ@s nos vean ejercitarla con verdadero entusiasmo.

El doblón del capitán Ahab (Arturo Pérez-Reverte)

Sat, 16 Jun 2007 22:50:48 GMT

Mi lectura del día: "Como agua para chocolate" de Laura Esquivel

Mi música del día: "Despasito" de Alba Molina

Mi película del día: "Amelie" de Jean-Pierre Jeunet

Llevo en el bolsillo el doblón de oro del capitán Ahab. Muchas veces remé hacia la ballena blanca, con el cuchillo entre los dientes, sintiendo en la espalda la respiración entrecortada de los compañeros. En otras ocasiones salté desde la barquilla de un globo para salvar la vida de mis amigos, o bien, me cubrí el rostro con la máscara de Scarmouche. Aguardé el asalto de los indios hurones tumbado en la hierba de la pradera y con la culata del mosquete pegada a la cara.

Presencié centenares de amaneceres en alta mar agarrado a la jarcia de la "Hispaniola", me cañoneé a tocapenoles desde la fragata "Surprise" o atravesé con mi espada al pirata Levasseur en una playa del Caribe. A ustedes les asombraría mi curriculum, caballeros. Aquí donde me ven, he visto cosas que otros se limitan a soñar, harían falta varias veladas como ésta para pasarle revista a todo eso.

De cualquier modo, aquí , en el porche del hotel Raffles, se está cómodo y la temperatura resulta agradable. Hasta me parece oir en la lejanía el rugido de "Shere Khan". Así que permitánme encender la pipa, hagan arder sus cigarros, acomódense y oigan lo que puedo referir, si gustan.

En las novelas de aventuras, el lector debe ser capaz de incluirse en la trama, de participar en el asunto y vivir a través de los personajes. Se va a la novela, y en especial a la de aventuras, como los católicos a la comunión o como los tahúres a la partida: en estado de gracia y dispuesto a jugar según las reglas del asunto. De esta forma los lectores se dividen en dos grandes grupos: los que están dentro y los que se quedan fuera.

Me voy un poco por las ramas, ruego sepan disculparme, damas y caballeros. Quiero hablarles de los hombres y mujeres que conocí a lo largo de mis viajes. Debo decir que conocí personas de todo tipo, condición o pelaje. Tal y como sucede en la vida cotidiana, supongo. Fíjense si no en Robinson Crusoe, que ni siquiera fue un hombre valiente...

Si ejercitan ustedes la memoria, brotarán de ella varios héroes involuntarios como Passepartout, el mayordomo de Phileas Fogg, recuerden al doctor Blood, convertido en esclavo y pirata. Hablemos de Rudolf Rasendyll, el prisionero de Zenda; a los hermanos Geste, o al más precoz de todos los héroes forzados a serlo, el bebé John Clayton III, más conocido como "Tarzán". Convendrán conmigo que este tipo de héroe es el que mejor encaja con el lector.

Personalmente, me inclino por otro tipo de héroe, aquel que vive la aventura como vocación, como refugio, como solución e incluso como medio de trabajo. Pienso en mi viejo amigo Tom Lingard o en Jack Blackbourne, capitán y propietario de la goleta "Intrépida". Pienso en el pirata holandés que llegó a ser "Shogún", pienso en Henry Feversham que devolvió a sus amigos y a la mujer que amaba sus cuatro plumas. Pienso en Allan Quatermain y sus misteriosas minas africanas.

También hay profesionales y héroes vocacionales dignos como los capitanes de navío Horatio Hornblower o Jack Aubrey, de la Royal Navy; héroes altruistas como Sir Kenneth o Ivanhoe. Héroes anónimos como aquel otro lord inglés, el falso petrimetre Sir Percival Blakeney, oculto bajo el alias de "La Pimpinela Escarlata".No olvidemos que hubo bandidos simpáticos como Dick Turpin, Robin Hood, Arsene Lupin, Rocambole, Harry Flashman y otros...

Debemos considerar, faltaría más, la cara sombría de todo este asunto... Hablo de hombres, que pese a no ser honestos ni piadosos, atrapan al lector con mucha más intensidad que los héroes de corazón puro: Hentzau, Bios-Gilbert, Monferrat, Levasseur, Moriarty, Garfio, Rochefort, Erik, Fantomas y dos mujeres que fueron fundamentales en mi educación sentimental: la bella y enigmática Milady de Winter e Irene Adler. Me refiero a "La Mujer" mi querido Watson.

Déjenme encender otra pipa y continúo... Un día estás junto a alguien o abres un libro, y de pronto dices: este fulano me gusta. Lo adopto como amigo, me lo quedo. Tal vez por este motivo, algunos elegimos nuestros mejores amigos, nuestros amores e incluso nuestros odios a partir de las páginas de una novela. Igual que los primeros amores, los primeros amigos no se olvidan nunca; y lo bueno que tiene el paso del tiempo es que ayuda a mirarlos de otra manera, con ojos diferentes, y entiendes cosas que antes sólo intuías, o ignorabas...

Ningún otro género literario ofrece tan escogido manojo de amigos leales resuelto a seguirte hasta las mismas fauces del infierno: Athos, Porthos, Aramis, Yañez, Peterkin, los irregulares de Baker Street, los mohicanos Chingachguk y Uncas, los caballeros de Camelot, Little John y el fraile Tuck, los maestros de esgrima Cocardasse y Pessepoil, los argonautas, los arponeros Ned Lang y Queequeg etc...

El héroe que sobrevive a su aventura acaba sabiendo más de lo que sabía, y a su regreso, ya no será nunca el mismo... como Ismael aferrado al ataúd de Queequeg o D' Artagnan estrenando su flamante casaca de mosquetero tras permitir que degüellen a Milady...

Vuelvo a la cubierta del "Pequod" porque en su mástil, damas y caballeros, hundido a martillazos reluce el doblón de oro que premiará el avistamiento de la ballena blanca. Cada vez que me detengo en la biblioteca y acaricio el lomo de los viejos libros que me llevaron lejos, oigo el rumor de la marejada y el lejano golpeteo sobre el mástil. "Mirad bien este doblón" decía Ahab. Aquí la tengo. Si la froto con la manga reluce como el oro de los sueños. Déjenme decirles una última cosa...

Compadezco a los hombres cómodos, resignados y razonables que nunca leyeron libros que estremecieran su corazón. Compadezco a quienes nunca se dejaron seducir y arrastrar por una moneda de oro, una mujer hermosa, un amigo fiel, una aventura descubierta en un libro. Compadezco a quienes nunca dormirán la paz eterna con todos los piratas, junto a la tumba donde se pudren ellos y sus sueños.

La ostra y el pez

Sat, 09 Jun 2007 23:03:48 GMT

Mi lectura del día: "Hojas de hierba" de Walt Whitman.

Mi música del día: "El grito del tiempo" de Duncan Dhu.

Mi película del día: "Cinema Paradiso" de Giusseppe Tornatore.

Érase una vez una ostra y un pez. La ostra habitaba en las aguas tranquilas de un fondo marino, y era tal su belleza que llamaba la atención de cuantos pasaban por allí. Un día pasó un pez que quedó prendado de la perla que descubrió en el interior de la ostra. Sintió un fuerte impulso de descubrir a aquel animal misterioso, así que partió veloz hacia el corazón de la ostra, pero ésta cerró bruscamente sus valvas. El pez, por más intentos que hacía para abrir la ostra con sus aletas nada conseguía.

Pensó entonces en alejarse y aprovechar un descuido de la ostra, Así lo hizo, pero la ostra de nuevo se cerró con bruquedad. Era un animal extremadamente sensible y percibía todos los movimientos del pez, así que al instante cerraba sus valvas. El pez sólo quería conocer a la ostra, no pretendía causarle daño alguno, pensó en pedir ayuda. Sabía que existían en aquellas profundidades otros peces muy conocidos por abrir ostras, así que acudió a pedirles consejo.

Los peces sabios le indicaron el camino a seguir: presentarse ante la ostra, aproximarse a ella con suavidad, hablar su lenguaje y sobre todo, mostrarse paciente. Pasaron días, semanas, meses, años antes de que la ostra se confiara al pez, poco a poco lograron ambos penetrar en el interior del otro y compartir una bella sensación de sólida amistad.

Árboles en fotografía

Sat, 09 Jun 2007 11:04:23 GMT

Mi lectura del día: "Rolling Stone" (Junio 2007)

Mi música del día: "Pafuera telarañas" de Bebe

Mi película del día: "Todo sobre mi madre" de Pedro Almodovar

El martes pasado se celebró el DÍA MUNDIAL DEL MEDIO AMBIENTE, hubiera querido escribir una entrada llamativa e impactante pero no pudo ser. Al menos uno de mis amig@s sin rostro sí encontró las palabras adecuadas. Quiero presentarte a Beatriz, una joven fresca y espontánea como su modo de escribir. Recomiendo su "SPACE", puedes visitarla en: http://2005locuras.spaces.live.com. Allí encontrarás textos interesantes, enlaces curiosos y fotos muy buenas.

Tú que lees con cierta frecuencia mis borrones sabes que los textos en blanco pertenecen a otros autores. El texto de hoy tampoco es mío, sino de Beatriz. Sales ganando con el cambio, puedes creerme...

05 JUNIO.

DÍA DEL MEDIO AMBIENTE.

"La tierra no es un regalo de nuestros padres sino un préstamo de nuestros hijos" (Proverbio Masai)

No sé si un día me enamoraré, no sé si un día encontraré un hombre con el que desearé tener hijos... Lo que sí sé, es que no quiero levantarme una mañana con mi mal despertar y los ojos pegados, ponerme las zapatillas, ir a la cocina, preparar el desayuno a mis hijos y ver por la ventana un mundo gris en el que llueve ácido, un mundo en el que debo aplicar protectores solares a mis hijos todos los días porque los rayos ultravioletas queman y enferman todo lo que tocan.

No quiero tener que enseñar a mis hijos un árbol mediante una fotografía. No quiero que el lince o el oso panda les parezcan animales fantásticos que nunca existieron. No quiero que el agua termine siendo más cara que el combustible. No quiero ver condenado el futuro de mis hijos porque consumimos los recursos naturales, no quiero tener que responderles cuando me pregunten sobre el mundo en que viven...

No quiero responder esa pregunta porque sé como me sentiré... inmensamente avergonzada. Así me sentiré cuando no pueda legarles un mundo donde vivir, sino un vertedero en el que deban sobrevivir. ¿Quieres eso para los tuyos?. Haz que el DÍA DEL MEDIO AMBIENTE sea cada día...

La mochila

Sat, 02 Jun 2007 21:51:50 GMT

Mi lectura del día: "Cosmofobia" de Lucía Etxebarría

Mi música del día: "Concierto de Aranjuez" del Maestro Rodrigo

Mi película del día: "Los Otros" de Alejandro Amenabar

Algunos conocidos se muestran intrigados por el contenido de esa mochila que me acompaña a todas partes. Quieren conocer el alcance exacto de su importancia. Así que he decidido dejar constancia por escrito y para las generaciones venideras de todo aquello que contiene.

Discman, estuche de CD's MP3, radio y pilas de repuesto (varios tamaños)
Cuaderno - borrador y útiles de escritura
Callejero y plano de transporte urbano (Valladolid)
Gluco - test, esfingomanómetro y fonendoscopio
Barritas energéticas y chocolate (con fines medicinales, por supuesto)
Bidón de agua (por si las moscas hiperglucémicas)
Linterna SAMUR, llaves, documentación y efectivo para emergencias
Dos teléfonos móviles (personal y profesional)
Cartilla de ahorros (siempre famélica), gafas de sol y mechero
Una muda de ropa limpia y artículos de higiene personal (nunca se sabe).

En cualquier caso, siempre se podrá sacar un buen libro de mi mochila. Ahora mismo, por ejemplo llevo conmigo una completa guía turística sobre Aranjuez. Resulta sorprendente lo mucho que se puede llegar a extrañar un lugar.

Siempre que leo sobre el Jardín del Príncipe, por ejemplo, recuerdo que Aranjuez tuvo astilleros, flotas y marinos similares a los de mis relatos favoritos. Es como si allí se difuminara la frontera entre la mano del hombre y la del tiempo. En el Real Sitio luchó la Orden de Santiago y también allí se inició la Guerra de Independencia.

Garcilaso, Lope, Góngora, Quevedo, Cervantes, Galdós y Valle-Inclán celebraron Aranjuez. Muchas de las obras que leo regularmente se representaron allí por mandato del Conde de Villamediana, quien según la leyenda, llegó a provocar un incendio en el Teatro Real sólo para sacar de allí en brazos a su enamorada.

Si te gusta la poesía, vivir en Aranjuez es un privilegio. Personalmente recomiendo el Jardín de la Isla para disfrutar de vuestros poemas favoritos. Las esculturas de Bormazo, incrustadas en la tierra son aquí como árboles multiformes, excesivos en altura e inclinación, pero ideales para leer a su sombra. Allí conviven fresnos, cipreses, palmeras y encinas. No existe orden ni concierto, es como si este lugar hubera crecido ajeno a quien lo concibió y siguiendo su propio camino como un amotinado más.

A Lorca le encantaba Aranjuez, hogar de acequias que susurran en árabe canciones de amor sobre Córdoba y la belleza de sus hijas. Los ribereños gustamos de pensar que el Jardín intenta fajarse y engullir fuentes o palacios como una gigantesca trampa vegetal. Cuando el cierre de los portones me sorprende aún con ganas de aventuras, llego hasta la arquería de San Antonio y arropado por sus focos continúo leyendo.

Los primeros meses del año son fríos, aunque suavizados por la lejanía de la sierra y la proximidad de Tajo y Jarama. La humedad reina en forma de brumas que tiñen los jardines de una desolación amable para con espíritus solitarios como el mío. Época para estudiar y aprender.

En primavera el clima es suave y lluvioso. Tras el aguacero el verdor de Aranjuez brilla de una manera distinta y su perfume es más intenso. Tanto es así que también nuestros ríos adquieren una curiosa tonalidad esmeralda y mis gustos literarios se tornan románticos.

El estío acostumbra a resultarnos duro, hasta la efigie de la diosa Venus busca reugio en los rincones más espesos de jardines y riberas. Cuando cae la noche recupero mis clásicos de aventuras y acudo a terrazas y "gangos" (merenderos) para devorarlos.

La temperatura ideal y la caída de la hoja hacen del otoño la estación por excelencia. Los colores otoñales y ese característico olor de hojarasca quemada arropan a los lectores nostálgicos. Es entonces cuando me inclino por la lectura de buena poesía y noto como inflaman mi ánimo los versos de Whitman.

Cuando las nieblas de Septiembre caen sobre las calles Aranjuez huele a manzanas. En las huertas del Rebollo, con los primeros fríos se queman hojas secas en la calle de la Princesa y un humo dulzón se abre paso entre la niebla inundando todo con un crepitar de recuerdos que deambulan por los caminos del tiempo.

De los frutales penden los últimos frutos y la tierra se prepara para recibir en su seno nuevas semillas. Desde tiempos inmemoriales Tajo y Jarama han labrado un valle sereno donde avanza la vida. El Real Sitio es huerta, sonrisa luminosa de un suelo agradecido a las caricias del ribereño.

Señoras y señores... esto es todo lo que llevo en mi mochila. Confío en haber satifecho su curiosidad sobre este asunto.